L’éventail de Séville, by Paul Jacques BONZON Hachette Bibliothèque verte n° 48 Dépôt légal 68

FICHE TECHNIQUE DU LIVRE

Edition :   HACHETTE

numéro de référence : 48

BIBLIOTHÈQUE VERTE &nbsp numéro : 20/0466/1

ILLUSTRATIONS DE FRANÇOIS BATET
Couleurs pleine page hors-texte, annotées et,
noir & blanc in texte.

« C’est vrai, je n’habite pas sur la plaza Santa Isabel. »   p. 32
« Castagnettes andalouses!… Senores et senoras, écoutez!… »   p. 64
« Juanita! »   p. 128
Cependant la barque avance toujours.   p. 160

Imprimé en France
BRODARD & TAUPIN
Imprimeur-Relieur
Paris-Coulommiers.

Dép. lég. 7015 – 2e tr. 68.
20-01-0466-09

© Librairie Hachette 1958.
Tous droits de traduction, de reproduction
et d’adaptation réservés pour tous pays.

TOUS LES PERSONNAGES DE CE ROMAN
SONT FICTIFS

Reliure :   cartonnée pelliculée à dos carré, illustrée couleurs in recto.
Imprimé en France
par Lienhart & Cie – Clamart
BRODARD ET TAUPIN RELIURE

Livre épuisé chez l’Editeur

EXTRAIT   L’éventail de Séville, by Paul Jacques BONZON   page 61

  ON ÉTAIT en janvier. Le soleil laissait tomber sur la ville des rayons encore brûlants, mais l’ombre demeurait fraîche, car de la sierra Nevada, la bien nommée, descendait un air presque glacé.
  Pablo marchait d’un bon pas pour se réchauffer, son collier de castagnettes en sautoir jusque sur le ventre.
  « Castagnettes andalouses! Señores et señoras, écoutez!… »
  Alors il s’arrêtait, remontait son pantalon, cambrait la taille et, au beau milieu du trottoir ou sur la terrasse d’un café, se mettait à siffler une séguedille en s’accompagnant de castagnettes, une paire dans chaque main. Il avait acquis une telle virtuosité dans son sifflet et dans le maniement des petites coques de bois sec que les passants s’arrêtaient pour l’écouter et, plus encore pour le regarder, amusés par son extraordinaire mimique.
  Mais prendre plaisir à l’entendre et acheter cela fait deux. En plein hiver, malgré la douceur du climat andalou, les touristes étaient assez rares. Mêmes dans l’enceinte des tours vermeilles, même devant les portes du célèbre palais de l’Alhambra aux murs couverts d’azulejos, comme à Séville, les clients étaient peu nombreux.
  Ce matin-là, après avoir déambulé dans la ruelle du Zacatin sans avoir vendu une seule paire de castagnettes, il alla s’asseoir au soleil, sur le coin d’un trottoir d’une petite plaza presque déserte. Il soupira.
  « Quatre mois!… quatre mois déjà que nous sommes à Grenade; pas la moindre trace de Juanita et d’Antonio. La ville est grande; pourtant, s’ils s’y trouvaient, nous les aurions déjà aperçus. »
  La tête dans les mains, il resta songeur. Devant ses yeux passa le visage de la petite marchande d’éventails. Il revécut leur première rencontre, les délicieux instants où ils s’étaient accoudés sur le pont du Guadalquivir. Avec l’éloignement, le recul, ces instants lui paraissaient plus merveilleux encore.
  « Quatre mois!… Comme c’est long! Où est-elle? Que fait-elle en ce moment? Il me semble qu’elle
m’appelle à son secours. »
  Comme il l’avait déjà fait tant de fois, il sortit le petit éventail qui ne le quittait jamais, et il relut :
  « No me ha dejado (elle ne m’a pas abandonné). »
  « La devise sévillane prenait à présent un sens nouveau. « elle », c’était Juanita. Il replia l’éventail en souriant mélancoliquement, se leva et, fatigué d’errer inutilement dans les rues, remonta vers le Sacromonte, le quartier gitan où il vivait avec Lazarillo. L’homme à la guimbarde leur avait trouvé là une minuscule cueva abandonnée par une famille trop nombreuse.
  Un étrange royaume que ce quartier gitan, tout grouillant d’une étonnante marmaille dépenaillée, où les hommes s’exercent aux métiers les plus variés, les plus extraordinaires, où les femmes disent la bonne aventure au fond de leurs grottes. Lazarillo et lui n’étaient pas de la race de ces gens-là qui forment un monde bien à part, mais on les avait aussitôt adoptés. Les gamins les respectaient, ces mêmes gamins qui, pourtant, se montraient d’une effronterie sans pareille envers les touristes qu’ils harcelaient sans vergogne. Bien mieux, il arrivait que ces muchachos prisent Lazarillo par la main pour le conduire devant telle église, tel palais où il avait un peu plus de chance de recevoir quelque aumône. Et pour rien au monde ils n’auraient volé une pièce dans sa sébile.
  « Oui, répéta encore Pablo en grimpant la côte raboteuse, c’est fini, je ne retrouverai pas Juanita. »
  Soudain, alors qu’il passait devant la porte d’une cueva, il s’entendit appeler.
  « Oye! muchacho… viens donc jusqu’ici! 
  C’était une gitane, une vraie gitane aux yeux sombres, aux cheveux lourds et noirs. Elle n’était ni jeune ni vieille mais déjà un peu épaisse. Elle souriait en faisant signe à Pablo de s’approcher. Le petit Sévillan se demanda ce qu’elle lui voulait, car il ne la connaissait pas.
  « Viens, muchacho! »
  Il s’avança. La gitane le regarda intensément de ses yeux de charbon et lui sourit encore. Elle portait à son corsage un oeillet, un magnifique oeillet rouge qui faisait paraître son teint plus brun encore.
  « Je n’aime pas voir un visage triste. Un visage triste est comme une fleur fanée dans un vase de cristal.
  – Je ne suis pas triste.
  – Si… Veux-tu que je lise les lignes de ta main? Pour toi ce sera gratis. »
  Pablo protesta. Sans mot dire la gitane lui prit le bras et l’entraîna dans la cueva, une grotte d’ailleurs parfaitement installée où le cuivre de chaudrons bien astiqués jetait des éclairs dorés.
  « Etends la main, la main gauche. »
  Revenu de sa surprise, Pablo ne put s’empêcher de sourire. C’était bon pour les filles de croire aux diseuses de bonne aventure. Cependant, il se laissa faire.
  Presque religieusement, la gitane apporta une sorte de lampe à huile parfumée qu’elle déposa sur une petite table au fond de la grotte. A la lueur de la flamme vacillante, elle regarda encore intensément Pablo.
  « Tu es triste… très triste.
  – Oh! non.
  – Je te vois souvent passer devant ma cueva. Quand tu descends vers Grenade, le matin, ton visage est chargé d’espoir comme un amandier fleuri au printemps… mais le soir, quand tu remontes…
  – Je ne suis pas triste. »
  La gitane à l’oeillet sourit doucement.
  « Je ne te demanderai pas ce que tu espères trouver dans Grenade et que tu ne rencontres jamais… je veux seulement te dire si tu le trouveras un jour. »
  Cette fois, Pablo se sentit troublé. La gitane savait-elle quelque chhose? Ni lui ni Lazarillo n’avaient pourtant jamais parlé de ce qui les avait amenés à Grenade.
  « Non, protesta-t-il, je ne cherche rien.
  – Alors, pourquoi ta main tremble-t-elle ainsi? »
  Il ne répondit pas. La gitane approcha sa lampe, la promena à droite, à gauche, en haut, en bas pour que les jeux d’ombre et de lumière fassent mieux ressortir les lignes de la main qu’elle tenait toujours.
  « Oui, fit-elle, tu auras beaucoup de peine à réaliser ce que tu désires; tu n’y parviendras pas encore, mais bientôt, très bientôt, tu feras une découverte qui nourrira ton espoir, comme une cruche d’eau nourrit la plante.
 


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