Histoires pour BEL-GAZOU, by COLETTE Hachette Idéal-Bibliothèque Dépôt légal 1961

FICHE TECHNIQUE DU LIVRE

Edition :   HACHETTE

IDEAL – BIBLIOTHEQUE

ILLUSTRATIONS DE JEAN RESCHOFSKY

Couleurs et noir & blanc pleine page hors-texte annotées et,
couleurs et noir & blanc in texte.

Un seul appel aigu les rabattait.   p. 17
L’appel traversait le jardin.   p 29
Le matin, couchée, elle lisait encore.   p. 47
A ses trousses roulait une sorte de monstre.   p. 65
« Oui… c’est un papillon qui est cher… qui est cher. ».   p. 72 & 73
Elle saute sur la table d’un bond net et précis.   p. 77
Sur un rameau la mère s’égosille   p . 101
Sa jambe d’une détente sèche, brisa l’élan.   p. 113
Un troisième bond le ramena sur mon épaule.   p. 120 & 121
« Je suis plus petite que tous les chiens. »   p. 131
« Par miracle, je pense le chat bondit sur le parquet. »   p. 143
Elle vibrait toute d’un ronron cristallin.   p. 165
Son vol nonchalant le ramène sur la même fleur.   p. 173
Les violettes elles-mêmes, écloses par magie.   p. 181

Imprimé à Monaco par
l’Imprimerie Nationale
de Monaco S. A.
IV – 3912

Dépôt légal : n° 2645
1er trimestre 1961.

© Librairie Hachette, 1958.
Tous droits de reproduction, de traduction
et d’adaptation réservés pour tous pays.

Reliure :   Relié sur cartonnage à dos rond, fers spéciaux.
Présentation sous jaquette à double volets, avec texte.

BRODARD ET TAUPIN RELIURE

Livre épuisé chez l’ Editeur

EXTRAIT   Histoires pour BEL-GAZOU, by COLETTE   page 27

  Maison et jardin vivent encore, je le sais, mais qu’importe, si la magie les a quittés, si le secret est perdu qui ouvrait – lumière, odeurs, harmonie d’arbres et d’oiseaux, murmure de voix humaines qu’a déjà suspendu la mort – un monde dont j’ai cessé d’être digne?…
  Il arrivait qu’un livre, ouvert sur le dallage de la terrasse ou sur l’herbe, une corde à sauter serpentant dans une allée, ou un minuscule jardin bordé de cailloux, planté de têtes de fleurs, révélassent autrefois – dans le temps où cette maison et ce jardin abritaient une famille – la présence des enfants, et leurs âges différents. Mais ces signes ne s’accompagnaient presque jamais du cri, du rire enfantins, et le logis, chaud et plein, ressemblait bizarrement à ces maisons qu’une fin de vacances vide, en un moment, de toute sa joie. Le silence, le vent contenu du jardin clos, les pages du livre rebroussées sous le pouce invisible d’un sylphe, tout semblait demander : « Où sont les enfants? »
  C’est alors que paraissait, sous l’arceau de fer ancien que la glycine versait à gauche, ma mère, ronde et petite en ce temps où l’âge ne l’avait pas encore décharnée. Elle scrutait la verdure massive, levait la tête et jetait par les airs son appel : « Les enfants? Où sont les enfants? »
  Où? nulle part. L’appel traversait le jardin, heurtait le grand mur de la remise à foin, et revenait, en écho très faible et comme épuisé : « Hou… enfants… »
  Nulle part! Ma mère renversait la tête vers les nuées, comme si elle eût attendu qu’un vol d’enfants ailés s’abattît. Au bout d’un moment, elle jetait le même cri, puis se lassait d’interroger le ciel, cassait de l’ongle le grelot sec d’un pavot, grattait un rosier emperlé de pucerons verts, cachait dans sa poche les premières noix, hochait le front en songeant aux enfants disparus, et rentrait. Cependant, au-dessus d’elle, parmi le feuillage du noyer, brillait le visage triangulaire et penché d’un enfant allongé, comme un matou, sur une grosse branche, et qui se taisait. Une mère moins myope eût-elle deviné, dans les révérences précipitées qu’échangeaient les cimes jumelles de deux sapins, une impulsion étrangère à celle des brusques bourrasques d’octobre?… Et dans la lucarne carrée, au-dessus de la poulie à fourrage, n’eût-elle pas aperçu, en clignant des yeux, ces deux taches pâles dans le foin : le visage d’un jeune garçon et son livre? Mais elle avait renoncé à nous découvrir et désespéré de nous atteindre. Notre turbulence étrange ne s’accompagnait d’aucun cri. Je ne crois pas qu’on ait vu enfants plus remuants et plus silencieux. C’est maintenant que je m’en étonne. Personne n’avait requis de nous ce mutisme allègre ni cette sociabilité limitée. Celui de mes frères qui avait dix-neuf anns et construisait des appareils d’hydrothérapie en boudins de toile, fil de fer et chalumeaux de verre, n’empêchait pas le cadet, à quatorze ans, de démonter une montre ni de réduire au piano, sans faut, une mélodie, un morceau symphonique entendu au chef-lieu; ni même de prendre un plaisir impénétrable à émailler le jardin de petites pierres tombales découpées dans du carton, chacune portant, sous sa croix, les noms, l’épitaphe et la généalogie d’un défunt supposé… Ma soeur aux trop longs cheveux pouvait lire sans fin ni repos : les deux garçons passaient, frôlant comme sans la voir cette jeune fille assise, enchantée, absente, et ne la troublaient pas. J’avais, petite, le loisir de suivre, en courant presque, le grand pas des garçons, lancés dans les bois à la poursuite du grand sylvain, du flambé, du mars farouche, ou chassant la couleuvre, ou bottelant la haute digitale de
juillet au fond des bois claire-semés, rougis de flaques de bruyères… Mais je suivais silencieuse, et je glanais la mûre, la merise, ou la fleur; je battais les taillis et les prés gorgés d’eau, en chien indépendant qui rend pas de compte…
 

Reproduction interdite