L’éventail de Séville, by Paul Jacques BONZON Hachette Bibliothèque verte n° 48 Dépôt légal 2e tr. 63

FICHE TECHNIQUE DU LIVRE

Edition :   HACHETTE

numéro de référence : 48

BIBLIOTHÈQUE VERTE

ILLUSTRATIONS DE FRANÇOIS BATET
noir & blanc in texte.

Imprimé en France
BRODARD & TAUPIN
Imprimeur-Relieur
Paris-Coulommiers.

Dép. lég. 1161 – 2e tr. 63
04.077-VI-6-8101

© Librairie Hachette 1958.
Tous droits de traduction, de reproduction
et d’adaptation réservés pour tous pays.

Reliure :   cartonnée pelliculée à dos carré, illustrée couleurs in recto.
Par François BATET
Imprimé en France
par Lienhart & Cie – Clamart
BRODARD TAUPIN RELIURE

Livre épuisé chez l’éditeur

EXTRAIT   L’éventail de Séville, by Paul Jacques BONZON   page 23

  Cette nuit-làPablo mit longtemps à s’endormir. Il eut envie d’éveiller le vieux Lazarillo, mais l’aveugle dormait si bien! Et que lui aurait-il dit? Lazarillo se serait moqué de lui tout bonnement et aurait ri. Pourtant qui pouvait bien être cette petite marchande d’éventails? Pourquoi se montrait-elle si méfiante? Pourquoi lui avait-elle menti, car elle n’habitait pasla plazza Santa Isabel, c’était évident.
  Malgré une nuit écourtée, il s’éveilla de bonne heure, en même temps que Lazarillo qui lui demanda s’il n’avait pas couché avec un scorpion. Aussitôt levé, une poignée d’olives dans sa poche, il reprit le chemin de Triana. Séville dormait encore, mais déjà toute vibrante de soleil. Sur le pont du Guadalquivir il s’arrêta un instant pour contempler la tour de l’Or qui domine et protège le fleuve, puis se retourna pour apercevoir, plus loin, la giralda, toute baignée d’une pure lumière. Oubliant un instant ses préoccupations, il murmura pour lui seul :
  « C’est beau! »
  Puis il entra dans le populeux faubourg, déjà éveillé, lui, déjà plein de bruit et de lourdes odeurs d’huile. Il eut beaucoup de peine à retrouver la rue, la cour où la petite marchande avait disparu. De jour, l’endroit paraissait encore plus laid, plus misérable. Des muchachos s’amusaient à faire nager dans le ruisseau des bouts de roseaux arrachés au lattis d’une palissade. Son cœur se serra à la pensée que sa gracieuse et pimpante petite voisine de la cathédrale pût vivre là. Oh! non, ce n’était pas possible!
  A quelques pas de lui, une foule de badauds entourait des ouvriers en train de remettre d’aplomb un tramway sorti des rails. Il fit semblant de s’intéresser à l’opération, jetant de fréquents regards vers la cour. Des hommes, des femmes, des enfants entraient et sortaient comme d’une ruche. Il aurait vite reconnu la belle robe andalouse.
  Tout à coup, son cœur fit un bond; une fillette venait de paraître, un grand couffin d’aloès tressé à la main. Elle portait une vieille jupe trop courte et déteinte et marchait pieds nus. Cependant, la démarche, la silhouette étaient bien les mêmes. Son cœur battit plus fort encore quand la fillette, se retournant pour gronder deux gamins qui lui lançaient de l’eau sale du ruisseau, il aperçut son visage. Il en éprouva un choc si violent que, paralysé, il la laissa s’éloigner et disparaître.
  Alors il courut vers le marché, un marché grouillant, plein de bruit, de cris, où l’odeur forte du poisson, de la charcuterie se mêlait à celle des pastèques, des piments, des raisins qu’environnaient des essaims de guêpes voraces.
  « Perdue, répétait-il, angoissé, je l’ai perdue! »
  Il l’aperçut tout à coup de l’étal d’un marchand de tripes, dont les Sévillans sont friands. Outre la fillette, quatre ou cinq vieilles et grosses Andalouses attendaient leur tour d’être servies et papotaient en faisant de grands gestes. Pablo resta à l’écart se demandant ce qu’il devait faire, puis, insensiblement, se rapprocha. Et soudain leurs deux regards se croisèrent. La fillette tressaillit, devint subitement toute pâle. Elle esquissa un mouvement de fuite puis, presque aussitôt, se ravisa.
  « Va-t’en, fit-elle à mi-voix, surtout ne reste pas là. »
  Et comme Pablo la regardait sans avoir l’air de comprendre, elle ajouta à voix plus basse encore :
  « Va-t’en, il nous arriverait malheur… Ce soir, sur la plazza, je te parlerai. »
  Elle essaya de sourire, d’un sourire contraint, inquiet, puis se glissa entre les grosses Andalouses et disparut.
  Cette fois, Pablo ne chercha pas à la rattraper. Il avait lu trop de peur dans le joli petit visage. A l’indéfinissable sentiment qu’il éprouvait pour la petite Sévillane venait de s’en ajouter un autre : la pitié. Pour rien au monde il n’eût voulu lui faire de la peine.
  Alors il quitta Triana, rejoignit le grand pont du Guadalquivir et s’accoucha au parapet. Il regarda les eaux claires du fleuve fuir vers l’océan… vers l’océan où son père, sa mère avaient disparu un jour. Il avait sa peine et la petite Sévillane, elle aussi, avait sans doute la sienne. Peut-être était-elle plus malheureuse encore; oui, puisqu’elle lui avait caché la vérité. C’est parce qu’on a le coeur trop lourd qu’on ment.
  « Ce soir, dit-il tout haut, ce soir elle me parlera, elle me dira son secret. »
  Du haut du pont il cracha dans le fleuve un noyau d’olive, puis, les mains dans les poches, sifflant une séguedille pour chasser son émoi, il remonta vers la ville.
 

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